Pensador

Tenemos en Valencia nada menos que a veintiún Premios Nobel. La flor y nata de los intelectos cultivados del Mundo entero. Veintiuna de las mentes más brillantes y profundas de nuestro tiempo, en veintiún campos distintos del saber.

Uno, en su congénita ingenuidad, pensaría que buena parte de la España que presume de ser la más culta y mejor formada de la historia, estaría impaciente por conocer sus opiniones sobre economía, sociedad, literatura o ciencia, y que una pléyade de periodistas de todos los medios de comunicación, los acosarían intentando entrevistarlos para satisfacer esa demanda… Pues no, de eso nada, pero es que nada de nada, oiga. O los ignoramos o los consideramos aburridos.

Resulta que, este fin de semana, lo que de verdad nos entusiasma a los españoles, es conocer la opinión sobre todo lo humano y lo divino, de unos fulanos que se ganan la vida pateando pelotas. Y si además son extranjeros, tienen serias dificultades para expresarse en español y apenas si son capaces de hilvanar media oración subordinada, mejor que mejor.

Y no digo yo que no admire su trabajo. El pedestre, quiero decir. Soy el primero en disfrutar de lo lindo viéndolos desplegar sus destrezas sobre el césped de un estadio de fútbol. Pero de ahí a que me importen un comino sus opiniones sobre cuestión alguna… Y de ahí a que no me quede con todas las ganas de ver entrevistas a los Premios Nobel en lugar de que me bombardeen mañana tarde y noche con futbolistas multimillonarios farfullando simplezas…

Es como si, cuando me noto síntomas de enfermedad, consultara la opinión del pescadero. O como si acudiera a la consulta del médico a preguntarle cómo se desescama un besugo. O como si contratara a un abogado famoso para que me instalara los muebles de cocina. O como si…

En fin, lo dicho, algo pasa con España, la patria de Sancho Panza, y con su divorcio del sentido común más elemental y sanchopancesco. Algo que, en mi congénita cortedad, soy incapaz de entender.


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